“是。”墨泉接过信封，毫无异议，转身便去执行。

谢云归重新将目光投回西北舆图，仿佛刚才那段关于北境残余威胁的插曲，不过是棋盘上一颗早已预料到的、无关大局的闲子，随手便被纳入更宏大的布局之中，成为另一处伏笔。

阳光渐渐西斜，颜色转为醇厚的金黄，将他的身影勾勒得愈发清晰，也愈发……孤独。

在这片由帝国文书、边防舆图、阴谋密报构成的寂静战场上，他是运筹帷幄的统帅，是洞悉人心的猎手，是耐心织网的蜘蛛。

所有情绪，所有弱点，所有属于“谢云归”个人的渴望与痛苦，都被完美地收敛于这副冷静、专注、近乎无懈可击的皮囊之下。

唯有额角被阳光映照出的、一丝极其细微的、因长时间凝神而渗出的薄汗，泄露出这具身体并非真的机器，也需承受高负荷运转的代价。

但他似乎浑然不觉，或者说，毫不在意。

他只是重新低下头，将全部心神，再度投入那盘关乎千里之外的棋局中。

窗外，冬日的风掠过宫殿檐角，发出悠长而空寂的呜咽。

偏殿内，唯有朱笔划过纸面的沙沙声，算筹轻碰的脆响，和他几不可闻的、平稳的呼吸。

构成一幅名为“谢云归”的、极具说服力的画卷——

俊美，聪慧，专注，危险。

足以独自支撑起一片天空，也足以……悄然改变另一片天空下的棋局走势。

无论那轮清冷明月是否注目。

他都在这里。

走着自己的棋。