一个织妇忽然说：“我昨天还在想，学堂教这些有什么用。现在我觉得，有用。至少我的娃知道了，他可以想 bigger 的事。”

“不是 bigger。”陈麦穗纠正，“是更深。你想得深，做的事才不会浮。”

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她拿起囡囡那块陶片，放在讲台上最显眼的位置。旁边是招弟写的“第一个会画地图的女子”，再过去是男孩写的“我要守边关”。

“这些字不值钱。”她说，“但它们比铜钱金贵。因为它们是从心里长出来的。”

一个孩子问：“麦穗姨，你小时候写过这样的字吗？”

她摇头：“我没有纸，也没有人教我写。我是摔了很多跤以后，才明白自己想要什么。”

“那你后悔吗？”

“不后悔。”她说，“我只是希望你们比我早十年明白。”

屋子里静了一会儿。

然后，一个织妇带头鼓掌。一下，两下，接着所有人都拍起手来。声音不大，但在土墙之间来回撞，显得很沉。

陈麦穗没有笑，也没有动。她只是站在那里，看着讲台上的那些陶片，仿佛在数每一道笔画。

阳光照进来，落在她的左腕上。艾草绳的颜色淡了，边缘有些发焦，像是昨夜靠近火盆时不小心燎到的。她没去碰它，任它挂在那儿。

鹿皮囊斜挎在肩头，里面装着新的炭笔、几块备用陶片，还有昨日儒生交来的农事记录。她伸手进去摸了摸，掏出一支笔，递给囡囡。

“明天开始，你每天记一件事。”她说，“记你看到的问题，想到的办法。不用写得多好，只要是真的。”

囡囡接过笔，双手捧着。

“我会写的。”她说。

“我相信。”

窗外，晒场上的谷粒翻了个遍，有风掠过，带起一阵细尘。一个孩子跑进来，说是牛犋坏了，要找人修。陈麦穗应了一声，却没动。她看着囡囡低下头，重新拿起陶片，把刚才那句话又描了一遍。

笔画比之前更重了。